Pater

pai,

da areia de suas incongruências

                     e suas ideias sem pauta

             naquele instante de espanto solitário, no fulgor do desamparo

                                   desde então, na senda da tradição que lhe forjou 

                           cumpre seu pecado irrevogável de homem e liquefaz-se  

                                            reescreve nas páginas de uma mulher, em letra nativa, contos vivos de filiação 

                                                                                 prorroga seus genes bucólicos,

                                                              seus desatinos, suas fraturas mundanas

                                          e reprojeta seus sonhos

                     e também seus medos que nunca me foram ditos

refaz, na contumácia da lenda consanguínea

                     seus arames farpados, seu decálogo de nãos

                                     tece também suas cortinas para a cultura do pudor,

                                                           seus arabescos morais

dessa pedagogia genealógica,

                         me trouxe as cartilhas amareladas da tradição, do círio com o qual se proveu 

                                      sua lanterna de luz baça, de claridades provisórias

houve também os dias espraiados, de cores desmaiadas na fé da alegria

                               dias de sol

                                         esse ordenador antigo com o qual queimou sua tez

                                   e que antes também já queimara seu pai, seu avô 

                                                                    e todo o seu ontem ancestral 

                        e então, da altivez desse lugar de quem comete um filho

                                                                 pedia-me: ‘mira aqui, acerte seus passos!’

                                           eu, por amor, ouvia mais seu compromisso 

                                                     sua tarefa paterna

                                                                              do que o vento livre do seu desejo

                                                                   já tão amainado pelas desordens da existência

você soube, de algum modo, transmitir-me

                    que um homem, na artesania da sua virilidade

                                     deve fundar sua presença discreta

                                                    na orla da desmesura do feminino 

                     escreveu em mim, tacitamente, o pequeno mandamento 

                                                        que alude a virilidade enquanto função castiçal ao feminino 

                                                essa lei elegante que funda um homem

tudo isso transcorreu nas águas sempre correntes do tempo

                                                                 uma existência derramada na intermitência das estações 

                                 onde tudo flui, degenera e renasce  

hoje, te sinto sem as fardas totêmicas

                                                    tão rés, tão profano

                                                                         por isso, tão real

                                                              tão conjugável 

filiar-se, de algum modo, é consentir uma sutil amputação 

                              uma subtração civilizatória 

                                                        um amor subcutâneo 

hoje, o futuro consumado

                         no acúmulo da sua ausência 

                                                     nesse vazio que grafa minha orfandade

                                       pueril, ensaio insolências prescritas

                trago meus cabelos quase longos

        com isso,

                                     sei

                       desalinho sua projeção de me ver comedido, 

                                                    devidamente ancorado às métricas do Outro

                                                               me faço infiel aos seus cálculos

                            e no fracasso da transposição entre seus princípios e minha estética 

                busco, sem intenção proclamada

                                         porém, com insinuante verdade

                                                                    te incomodar

                                            cavucar antigas dissonâncias amorosas

                                 e, com isso, fazer a arqueologia da sua voz

                                                           seus comandos de concordância, subordinação e ordem

                                          cujas palavras brandas esculpiam, discretamente, o medo na carne

                        a sintaxe paterna com a qual buscava escrever suas leis em meus dias

                                                                e imprimir as palavras justas da tua Teologia